मी केर्पो नो से देस्मंतेला

Durante los ultimos tiempos, los astros rotan y las palmas caen.
Dentro de poco, el canto calla y las estrellan silban.
Hoy, la cámara escondida de tu piel, abrirá las puertas y dejará entrar marea.

Durante rayos y cortocircuito, desdoblaremos el aliento y mugre caerá sonando a caos.
Dentro de las moradas mas rojas, el blanco no alcanza para teñir la paz.
Hoy, con ambas manos atadas al fuego, pinto sal y descubro mi legado.

Durante el crepitar de mi pellejo, humo melancólico y claroscuro, arremetió tambor.
Dentro de las víceras mas calladas, el potente trueque fecunda vida.
Hoy, cambio las pesadas cadenas del silencio y marcho alargando mi vida en cada bala disparada. Hoy, ni la mañana me detiene, ni el certero paso de espada olvidada en las escamas mas profundas de la piel.

Dhamma y Juego

Dentro de la tibia calma, el humo más el humo, despierto.
En este pantano angosto pienso ciclicamente en el andar de esta vuelta.

Una dhamma sentada, tomando té, en la esquina, una esquina pintada de sucio,
ella, tomando lo que tiene, pensando en la verdad.
Esta dhamma que toma té, un día un poco oscuro, dicho sea en relieve momentáneo, o una noche lumicha, trabaja su misterio en la notas de mi libido paisaje azul-suela de charco.

Me palpita la amenaza de su cercanía.
Instintivamente entumecido, la alejo, creyendo que lo que me trae la pudorosa proa de la esquina, es aquel jarabe que estaba esperando.
Ese jarabe para saciar de placer al ardor que sufro en la cabeza cuando pienso en el nirvana (no con una N (mayúscula) sino con una n cualquiera, para una palabra especial), en la justicia y en todas la oportunidades.

Esta dhamma, no entiende todavía de mi gusto por el basto cuerpo fértil de la imperfección, y que en sus aposentos no estoy todavía dispuesto a vivir.

Mañana me voy a dar cuenta de que esta Dhamma tiene las manos muy suaves, tenebrosas, pero con un olor a sensual descomplicadez.
Pasado mañana, daré cuenta de que el universo se crea a partir de la misma experiencia, fenómeno, suceso, suerte, mecánica y decisión de hacer el amor, pero con menos ansias.

Nueva Entrada

El León me llamó en la montaña.
El felino me invade.
El pueblo dentro de mí despierte.
Danza.
Fuego, ritmo.
Pulso, onda.
Creación desmedida en pro del porvenir.

Melantropía

Las palabras que tanto me gustaba desnudar contigo, ahora se esconden.

Corren por sus vidas.
Cierto aire-de-cierto empolvado sucede cuando intentamos.
La comunicación Boikot de la dentadura afilada, de las intenciones con doble filo.
Mordaz, soez, hostil, audaz.
Sentadito, en la palabra sin retorno, espero con ansias la próxima intención.
Ya, ya.
Este aliento automisericordioso no sirve ni para impermeabilizar el espacio que ocupo.

Minina

No pude detener el sarpazo que me detonó esta vez.

Llegaste con olor a sangre, con mugre de tierra muerta entre las garras, con intención de matarme y pulso de gato.

Mujer, luchame.

Dispuesta a la batalla, encarame en las lunas.

Si no querés estar, despedite y exiliate en el desierto, tiniebla.

Si querés estar, lista para sangrar enamorada y compartir el fluído en la victoria universal de nuestras almas contra el tiempo.

Antiantropología Urbana

El dominio de la ciudad me tiene en caótico estado de represalia; la ciudad me abarca trinchera.
Caminando dejé en cada paso un poco de sangre combativa, un poco de humo sobrante, las balas de mi intento, la caída del imperio la guardé en el otro bolsillo de mi pantalón humedo de amenazas.
Caminando dejé que el tráfico en tormenta me tragara, que los animales-ojalata pasaran sobre mis espectativas poco triunfantes con el embotellamiento de estas venas abiertas de mi latinoamerica.
Cansado al fin de una noche poco relevante para el cambio, decidí forjarme en las sabanas inconclusas de un hotel barato, incluyendo la cena de todas las comidas pendientes -una tortilla, frijol, crema, agua impura en un florero corrupto que no aguantó la culpa y se quebró a si mismo-.
Las calles me tomaron a mí, el antropólogo poco shamán para variar la historia.

El Aparato de una Contrainsurgencia Melodicamente Emocional

Este me martilla contra el multicolor de una caida de concreto militarmente oscuro, me respira bajo la certeza de un encuentro frustado. Se sacia del nunca pasar y me espera siempre a la misma hora en la ezquina que da a los cementerios de mi creatividad cada vez mas plastica, menos raiz, mas de ti. Cual es tu mecanismo de defensa para hoy? y de que colores lo vas a pintar, para que pueda saber porfavor a que aurora gritarle.